Como una bomba que explota al revés.
Ideas, pensamientos...
fragmentos de imágenes...
trozos de recuerdos, como la metralla...
todos vuelven...
para ser arrojados a un cruel pastiche de experiencias.
La ciudad de París tiene el placer...
de recibir al Sr. Francis Bacon...
en la inauguración de la exposición de su obra.
El Sr. Bacon es el primer pintor inglés...
después de Turner, en tener el honor...
de exponer en el Grand Palais.
Esta exposición coloca al Sr. Bacon...
entre los grandes maestros de la pintura contemporánea.
Su obra nos recuerda nuestra condición humana...
en su belleza y en su sufrimiento.
EL AMOR ES EL DEMONlO Estudio para un retrato de F. Bacon
Mierda.
¿Y tú eres...?
Como ladrón dejas que desear.
Quítate la ropa.
Métete en la cama y podrás follar lo que quieras.
¿Y te ganas la vida pintando?
No lo había pensado antes.
Había cuadros en casa de mi madre, pero no eran para mirar...
simplemente estaban.
Sí.
Muy interesante, George.
No se parecen nada a los tuyos, por supuesto.
Por supuesto.
He hecho algunos trabajillos, pero no soy un gran ladrón.
He pasado más tiempo dentro que fuera.
Es todos ellos comprimido en un solo hombre.
Me encanta lo que le distingue.
No es el Nietzche del equipo, pero aun así...
Lo sé, cielo, pero peor fue lo de Hiroshima.
¿Quién va a ser un cielo e invitarme a una copa?
Esta ronda es mía.
- Deakin, ¿qué tomas? - Una grande para calmarme.
- Luego desembucharé. - Nada nuevo, quiere una grande.
El esfínter sin secretos está revolucionado.
Tráele un cigarrillo y un puf.
- A ver, ¿qué te pasa? - Es su señoría.
- Creo que tiene novio formal. - ¿De quién hablamos?
- ¿La conozco? - Desde luego.
La mismísima Srta. Bacon.
¿Ya han empezado los tambores? Qué prisa.
- Sí, ya suenan. - La niña tiene otro juguete.
No me gusta hablar de la vida íntima de Francis.
- Voy a tomar aire. - Bien.
Así que esta mole cae del cielo a su cama.
Me parece sospechoso.
Más bien sería en Picadilly.
Cuidado con tu lengua viperina, niña.
Tienes la nariz tan metida en su culo que no ves nada más.
Gracias, Muriel, querida, aprecio tu falsa sinceridad.
Quizá podrías robárselo, Dan.
Una bonita venganza.
O llevarle a tu programa...
"La hora del maricón infeliz".
¿Infelices? Si acaban de conocerse.
Si siguen, son infelices.
Eso es el amor.
El chico que entrenan los Kray...
no tiene gancho de izquierda.
No creo que aguante 4 asaltos.
Ya, pero creo que Ronnie le tiene para algo más.
He conocido a alguien.
- ¿Qué? ¿Un boxeador? - No, un pintor.
- Necesito pintar el salón. - No de ese tipo.
Cuadros.
¿Y eso de qué mierda sirve?
El tiempo que pasamos juntos me ha dado una nueva...
energía.
Y no sólo para trabajar, sino para momentos así.
Igual resultas ser un motivo.
De un cuadro.
Sería genial.
- Siempre he querido un retrato. - Eres como un sorbete.
Limpias el paladar entre plato y plato.
Claro que a veces resulta amargo.
- ¿Qué? - No tiene importancia.
Venga, nos esperan.
El traje nuevo del emperador.
Tomar medidas para un traje es como tomarlas para la caja.
- Parece un ataúd, qué calor. - Sí, hace calor, George.
El Sr. Dyer recogerá el traje.
Y añada algunas...
- ...camisas y corbatas a juego. - Espera un segundo.
- No te pases, me siento... - ¿Vestido?
- Te da igual lo que piensen. - Te presentaré a mis amigos...
y tomaremos una copa, Dios, la necesito.
- ¿Tus amigos? - Es una colonia de almas perdidas...
que ya no poseen cuerpos vivos.
- ¿No podemos ir a un bar? - No.
Déjalo, te enamoraste de ti mismo en cuanto te viste.
Y sólo te eres fiel a ti, admítelo.
- Bebo por la sed de mañana. - Sí, y la de todos.
- Nunca te veo sacar el bolso. - No me conoces en absoluto.
- ¿Y a mí qué mierda me importa? - Mequetrefe.
Eres un cerdo desagradable, Deakin.
Ocupas espacio y me aburres, ve a dar el sablazo a otros.
La Srta. Hitler era más generosa.
- Sigue, Isabel. - Bien, como decía...
Margaret se acercó al micro y cantó "l get a kick".
Todos los presentes disimulaban reverentemente...
cuando desde atrás se oyó una serie...
de abucheos y silbidos bien fuertes.
¿No sería mi hija? Puede ser muy mala.
Ya conocéis su impaciencia ante la ineptitud de quien sea.
La pobre pareció aún más pequeña cuando huyó llorando.
Francis pensó que era la única solución razonable.
- Claro. - Natural.
Ya está aquí mi hija.
- Atención todos, éste es George. - ¡Copas!
Te presento a Muriel, Isabel...
la bella Henrietta...
y Deakin.
Presentaos, George es algo tímido.
- Hola. - ¿Y quién hace de quién?
Vete a la mierda, Deakin, estoy harta.
Hablaré contigo cuando te hayas afeitado.
Bienvenido al campo de trabajo.
- ¿Qué te pasa con Deakin? - Estoy harta de ese agarrado.
Gorroneando a todos y estropeando nuestras reuniones.
- Algunos se han quejado. - Sí.
- No queremos que tu amigo... - George.
El encantador George, tenga una mala impresión.
Salud.
- Salud. - Salud.
Huele bien.
- ¿De verdad? - Sí.
Bien sencillo.
No como esa bazofia con salsas que cenamos anoche.
- El "Boulestin", George. - Sí, pero es tan puto.
Tantos cubiertos, basta con un cuchillo y un tenedor.
Y todos esos putos camareros, rondando como buitres.
Me encanta que estemos solos.
A mí también, George, a mí también.
Nos invitó a cenar, estaba buenísimo.
Pero rehusó pagarnos el taxi a casa...
y tuve que ir andando.
¿Puedes creerte que alguien con tanto dinero...?
¿pueda ser tan agarrado?
Luego dijo que quería pintarme y me emocioné.
Bien, ¿qué vamos a hacer?
¿Así es como las haces para Vogue?
Si hiciera fotos de desnudos me atacarían por obsceno, Dios.
No, son más bien técnicas.
Si no, ¿cómo sabría Francis cómo es una mujer?
Cierto.
Eso les dejará K.O.
Bien, ahora empuja las tetas hacia los lados.
Eso es, sácales partido.
- ¿Así está bien? - Sí, ¡oh, sí!
Mueve la pierna derecha...
- ...más hacia aquí. - Bien.
Sí, sí, sí.
Sí, bien.
Eso les impresionará.
Bien, levanta las dos piernas y arquea los pies como Nijinski.
- ¿De verdad? - Sí, muy bien, bien.
Creo que estás tomando a Francis demasiado en serio.
- No quiero la cámara dentro. - Ahora, el trasero.
Precioso.
¡Vete a la mierda!
- Me apetece mucho. - Me gusta una buena pelea.
El boxeo es un gran aperitivo del sexo.
- No sé cómo llegas a eso. - Las corridas también.
Abren las cerraduras de los sentimientos.
- Nunca he estado en España.*** - ¿Es una indirecta, George?
- Hola. - Me alegra verte, George.
George, no se te ve el pelo, ¿dónde te metes?
- Trabajo para el Sr. Bacon. - Qué bien, ¿no?
- Ni te he visto en los turcos. - Solemos ir al oeste, al Soho.
- ¿Sí? ¿Así que solemos ir? - Y nosotros, el fin de semana.
¡Francis!
¡George!
¿Y quiénes son estos encantos?
Henrietta, te presento a Ken Bidwell y Joe Furneval.
¿Vamos a tomar algo juntos después?
No creo, cielo.
George, acércate al club.
- Lo hemos organizado todo. - Sí, pero no traigas el circo.
Vendré a veros un día de éstos, Francis me tiene ocupado.
¿Sí? Oye, George, ten cuidado con esos putos.
Menuda puta, ¿no?
Quédate con los tuyos.
- ¿Te paga bien? - Sí, es una vida relajada.
Nos dedicamos a beber y a jugar en lo de Charlie Chester.
A mí me parecen unos inútiles.
Anda con cuidado, George.
Si te he visto no me acuerdo, eso te harán, George.
Controlo la situación.
Sólo se podía mirar al ring.
Francis en estado de gracia ante la violencia, lo usual.
¿Y el Sr. Dyer a la derecha del padre?
- Por supuesto. - Le sigue como un perrito.
Pero se alegró bastante cuando se acercaron a Henrietta.
Dios, es tan triste.
Esos hombrecitos con sus patéticas mujeres.
La vida en la charca.
El querido George, ¿a alguien le cae bien?
Espeso como la mierda y ni la mitad de interesante.
- Pero la tiene como un caballo. - No como tú.
Son los 60, querida, aún estás bajo racionamiento.
Vamos a tomar una botella de tu asqueroso champán.
Querida, por supuesto. Ida.
El querido George es de la charca, querida.
- Se huele a 1 Km., querida. - George tiene sus cualidades.
Es una combinación de amoralidad e inocencia.
Toma nota, he dicho inocencia, no ignorancia.
¡Champán para mis amigos de verdad!
Un verdadero dolor para los amigos falsos.
George tiene una inocencia...
que ninguno de vosotros reconocería...
aunque os la metiera por el culo a la fuerza.
Seguro que es así como la descubriste.
Salud.
Cuando entré en la casa del placer...
no fui al cuarto de la forma aceptada del amor.
Al estilo burgués.
Fui a las habitaciones secretas.
Y me recliné en sus camas.
Entré en cuartos que consideran incluso vergonzoso nombrar.
Para mí la vergüenza no existe, si no...
¿qué tipo de poeta, de artista, sería yo?
Lo siento.
Someterse por completo a una pareja dominante...
es como una catarsis.
Se renuncia a toda responsabilidad...
cada movimiento es una orden...
no tomas decisiones...
sólo existes para servir y para el placer...
de otro hombre.
Ninguno de los dos se conformó con sólo uno.
Estuvieron toda la noche, lo hicieron tres veces.
Además, tras la primera vez, sustituyeron la mordaza...
por otra mojada en orina.
Así que bebimos orina.
¿Lo ven? Los alemanes eran muy modernos en los 30.
La verdad, no le veo la gracia a beber orina.
Aunque...
he oído que algunas actrices la beben para la piel.
- Mucho mejor aguantar la risa. - "A la Deakin".
¿Y qué se trae entre manos esa enana?
No sé, seguro que intenta vender esas fotos...
a cualquier pervertido del Soho.
- Terrible. - Ni un ángulo como es debido.
Mucho más "Penthouse" que retratos.
Sus labios carnosos, todo.
Como si le metiera la cámara por el culo.
Me gusta la convención.
Comer el felpudo y nada más.
Mi preciosidad se ocupa de mí, es casi olímpica.
Madre, por favor, estropeas el marisco.
Algunos creen que mi obra procede del horror.
Nunca me ha preocupado.
Es imposible definir el placer.
Pero me parece que el horror ocupa el mismo espacio.
Pero verás, soy optimista por naturaleza.
Soy optimista por nada.
Lo fascinante del primer cine es que...
aparte de la patena del tiempo...
es saber que comulgas con los muertos.
Al igual que los vivos, las personas de la pantalla...
no concebían su propia muerte.
Creían que vivirían eternamente.
Siempre es otro el que morirá.
Francis, por favor, intento verlo.
- No es "Sonrisas y lágrimas". - Shh, demonios.
¡Francis, para ya!
Soy Daniel Farson, esta noche en "El ojo voraz"...
es un placer recibir...
al pintor vivo más grande de Inglaterra, Francis Bacon.
Buenas noches.
Francis Bacon, su obra se conoce internacionalmente...
como casi la más fuerte y desafiante de la posguerra.
Se ha resistido a la dominación del movimiento abstracto...
y defiende la importancia de la figura en el arte moderno.
¿Por qué tiene tanta importancia para Ud.?
Bueno, es algo difícil de explicar.
Uno sólo puede hablar de sus instintos...
y evitar lo demás.
Es una pincelada fortuita...
y la magia queda prendida.
Es algo fortuito.
No es algo que pueda predecir o preparar.
La obra contiene la marca de la vida.
Es como...
el hombre cuya carne lleva la cicatriz de un accidente.
Y supongo que la psique también tiene sus cicatrices.
Tenía sudores fríos.
Corría tan deprisa.
Otro cigarrillo no.
Todos tenemos pesadillas, George.
No son tan terribles como la vida.
Cada vez lo sueño más a menudo.
- ¿Sabes? Parece un, un... - ¿Una premonición?
¿Premonición?
Un augurio de lo que vendrá.
Espero que no.
Le miro mientras duerme.
Prisionero de sus sueños.
Luchando en una batalla que siempre pierde.
Pero no puedo ayudarle.
Como tampoco a mí mismo.
Así que le observo...
y espero.
Y ahora...
me adentraré en el circo de la ciudad...
lanzaré mi caña a las cloacas...
y veré qué surge esta vez.
- Buenas noches, Sr. Bacon. - Buenas noches.
Así está bien.
- Me alegra verle de nuevo. - ¿Nos conocemos?
No exactamente.
Ayudé a su amigo a salir la otra noche.
- ¿Mi...? - Ud. estaba en las mesas.
¡Sir George! El Sr. Dyer, sí, sí...
lo recuerdo, sí, me alegra verte de nuevo.
¿Por qué no vienes a tomar algo cuando acabes aquí?
- Como mi invitado. - Sería un placer, señor.
- Hablaré con mi jefe. - Eso, yo también lo haré.
Gracias, no va más.
Mi dolorosa incapacidad para conservar una relación.
El egoísmo de mi trabajo no da cabida a las emociones.
¿Es que la ternura sólo puede mostrarse en la pincelada?
Hasta eso permanece invisible.
El alcance visceral...
dedos que recorren las muescas de la espalda...
la línea del fémur, el tendón que se hace músculo.
El olor...
violar, profanar, examinar a alguien desde dentro.
Hacer fantasía la camisa blanca tras un traje oscuro.
Lo ancho, lo sólido...
la bolsa de la carne, sacos de desechos...
intestinos rumiantes...
vinos de calidad absorbidos con comida abundante.
Intentar poner distancia...
entre un amante muerto y yo.
Si fuera a hacerlo...
tomaría una de esas píldoras que usan los alemanes.
Un mordisco...
2 minutos de agonía y adiós.
Pero prefiero explorar a los demás.
Me interesa mucho más que mi propia desgracia.
Me encanta meterme en sus entrañas...
y removerlo todo, pero no se puede...
derribar la barrera de la piel.
Hoy eres toda alegría, hija.
El Sr. y la Sra. Martirio fueron juntos a los leones.
- Ya vuelve a empezar. - Se los comieron solos.
Los que vamos a morir te saludamos.
- Cállate, Deakin. - Y cuanto antes.
No, lo que quiero decir es que no puedo hacérselo a otros.
Sólo para excitarme yo.
Lo tuyo siempre es la tortura, señora.
O algún castigo, ¿no, George?
Bueno...
todos estamos encerrados en nuestras cárceles particulares.
- ¡Eso! - Y nunca ves la sangre...
¡Hasta que te rajan la garganta!
- Así que mostrando sentimientos. - ¿Sentimientos?
Prefiero mostrar a dos hombres follando.
Esos son los hechos.
Dejarse de habladurías y directo, si se me permite...
a la acción.
Sólo es un trofeo.
- Salud. - Salud.
La realidad casi tiene sustancia.
Depósitos fantasmales.
En ocasiones, la sombra de un hombre...
tiene más presencia que él.
El vacío de su cara mientras sueña despierto...
es el vacío de la muerte.
Hagan sus apuestas.
Treinta, rojo.
No va más, gracias.
Te gusta así.
¿Por qué no lo dijiste?
Veo a un cabrón conservador que le va la marcha.
Ya sabes.
¡Francis!
¡Francis, abre!
¡Francis, abre, por favor!
¡Por favor, abre, Francis!
¡Francis!
No es un entierro, a ver esas sonrisas.
Bien.
Sabías que era yo y me dejaste bajo la puta lluvia.
Te echamos de menos, George, ¿dónde andabas?
- Digan: "Polla enrollada". - ¿Aún posas?
- ¿De sodomita? - No empieces, Deakin, ahora no.
No tienes ni idea de lo que hay entre nosotros.
Tú eres la puta maricona.
Yo no hago carrera de la vida de otro.
Las buenas obras se castigan.
- ¿Qué estás tomando, tonta? - Vamos, ahora todos felices.
¡Quítense de en medio, idiotas Habrá que repetirla!
Uno que vale la pena que entre.
Y en más de un sentido.
- Increíble. - Serán geniales.
¿Qué ocurre?
Dios, eres un pelmazo hasta cuando duermes.
¿Tienes que hacer tanto ruido?
- Voy a morir. - Encargaré el coche fúnebre.
¡Francis!
- Francis. - Moraes.
Qué bien, hablaba de ti a Volker.
Es un pintor fantástico.
Volker Dix, Francis Bacon.
Sr. Bacon, es un honor, su obra ha cambiado mi vida.
- ¿De verdad? - Sí, me ha enseñado el camino.
- Dice: "Pintar es expresarse". - Vaya, no quisiera hacer eso.
De hecho, mis cuadros son espirituales y meditativos.
- Y abstractos, naturalmente. - Naturalmente.
¿Me haría el honor de visitarme? Valoraría su opinión.
No necesito ver sus cuadros.
Veo por su corbata que no tiene ningún talento.
- No lo dice en serio, vamos. - Champán.
¿Dónde mierda está George?
Aquí está. George, ¿qué mierda te ha pasado?
No, si está guapísimo.
Ha sido ese putón rubio de Charlie Chester.
El y unos cabrones me provocaron.
Cruzamos unas palabras.
Y todos conocemos tu facilidad de palabra.
¿Qué le escribiste en la cara? ¿Poesía?
- ¿Para qué, si no se te levanta? - ¿Y a quién le apetecería?
- ¡Vamos, puedes hacerlo mejor! - ¡Eres un cabrón, Francis!
- ¡Un puto cabrón! - Mejor vete, George.
"Escorpio.
Espere éxito social y felicidad doméstica."
"El tiempo, nubes y claros con algún chubasco.
Sin grandes cambios."
"Ha estallado otra bomba.
Centro comercial."
- Cientos de niños reventados. - George, por favor, cállate.
Ya es bastante aguantar el ruido del periódico.
Muy bien.
Me voy.
Tengo que hacer.
Gente que ver.
Gente que quiere verme.
Tenía mi vida antes de conocerte, Francis.
¿Sabes? Y muchos amigos.
Si pules una piedra nunca volverá a ser como antes.
La flor cortada sólo tiene un destino.
Por eso a las putas no les gusta que les regalen flores.
Saben que van a morir.
Deja de mirar al Sr. Cuchillo y a la Sra. Tenedor, George.
Con esa cara, cualquiera diría que están envenenados.
Intenta relajarte.
Dale de beber.
Mire adonde mire, ve herramientas de destrucción.
El cajón de los cubiertos tiene un sinfín de posibilidades.
La viga del estudio clama a gritos una cuerda.
Y la inocente bañera ansía...
estar repleta de agua, ginebra y muñecas sangrando.
El mundo entero conspira.
Y no hablemos del farmacéutico.
Cada objeto inanimado desea ayudar a la pobre a suicidarse.
¿Verdad, George?
Adelante, ríete.
Leí un artículo de Hockney, hablaba de ti, Francis.
Decía que le encanta tu obra porque se huelen las pelotas.
- Típico. - Te llaman puro horror.
El poeta mórbido del mundo de la maldad.
Gran artista, gran obra, malvado y malintencionado.
O no.
¿Puede un marica ser un gran artista?
No cometamos el error de repasar la lista.
Eres un gran artista.
- Todo el mundo lo dice. - Gracias por tu experta opinión.
Muere de envidia, Anthony Blunt.
¿Qué infortunio hace brillar la desesperación en sus ojos?
Sueño con un amante duro.
Grande como el universo.
Su cuerpo marcado por las sombras.
Desnudo, me aplastará...
entre sus dorados muslos hasta exprimirme.
Un gamberro mundano transformado en arcángel.
¿Mi amante será mi asesino?
¿O yo el suyo?
La soledad...
mi verdadera compañera y rival de cualquier amante.
Su ansioso deseo...
siempre alza una pared entre mí...
y quien busca mi compañía.
Y me pregunto...
¿guardaré un demonio destructor en mi interior?
Sí, me llevo a George a Nueva York.
Tiene varios trajes nuevos.
Da la nota y tendré mi propio guardaespaldas.
Por supuesto, cielo, es lo que quiero.
Sí, pero últimamente se ha portado bien.
Vamos, Isabel, a todos nos gusta tomar una copa.
Pues claro que lo vigilaré.
¡No, jamás haría eso! De verdad, Isabel.
Haces que me pregunte qué pensarás de mí.
Sí, claro, lo sé, lo sé, soy un estúpido idiota.
Sí.
Sí, adiós.
¿Qué?
Sí.
Cuando muera...
me abrirán y verán "perdedor" tatuado en mi corazón.
Jódete, George.
- ¿El Sr. Francis Bacon? - ¿Sí?
Sr. Bacon, traemos una orden de registro.
Tenemos razones para creer que tiene sustancias ilegales.
Bueno, será mejor que pasen, caballeros.
¿Le importa que llame a mi abogado?
¿Geoffrey?
Verás, los chicos de azul están conmigo.
Sí, eso es.
De acuerdo, Geoffrey.
Sí, creo que George ha estado contando cuentos.
Sí, sería maravilloso.
Te lo paso.
- ¡Aquí hay algo, sargento! - Sargento, ¿le importa?
La situación ha cambiado desde que habló con el Sr. Bacon.
Sí, señor, en la comisaría.
Muy bien, y ahora, Sr. Bacon, será mejor...
que vayamos a la comisaría.
¿Tardaremos mucho? Tengo varias citas hoy.
Bien, señor, le tomaremos las huellas y le acusaremos.
Es mera formalidad.
Creo que podré indicarles quién...
dejó esa sustancia en mi casa...
probablemente el mismo que les sugirió esta visita.
Un caballero algo trastornado que trabaja para mí...
en esto y lo otro.
Lo dejaremos en manos del tribunal.
¡El tribunal!
Qué emocionante.
Sargento, si uno de sus hombres desea mostrarme el camino.
¿Quiere esposarme?
Hola.
Hola, ¿Dr. Benway? Sí, sí, sí, soy George.
Sí, verás, es que necesito más...
Sí, ya no toco la heroína, ¿sabes? Es que...
me mantienen equilibrado.
Es un puto comecocos, para arriba y para abajo.
A la gente con quien ando no les importo una mierda.
Sí, sí.
Sí, te lo agradezco, te lo agradezco muchísimo.
No volverás a saber de mí, lo prometo.
Aquí tiene.
- Toma, George, ten esto. - ¡Dios!
Tenemos que estar en el aeropuerto a las 18:30.
- Dios, ¡es una fortuna! - George, hasta en tu mundo,...
o en Nueva York, 500 libras no son una fortuna.
- Oye, Francis, de verdad... - Cállate y tómalo.
Que Deakin no te robe mientras juega con tu polla.
No le dejaría acercarse a 1 m.
Lo sé, Isabel, sí, me lo advertiste.
Sí, lo sé.
No, no lo sé.
Estará en algún bar del mercado de carne.
O Dios sabe dónde en Manhattan.
No, pero es un mierda no saberlo.
El hotel ya está patas arriba.
No, son esos chicos de alquiler, siempre le encuentran.
Como si llevase una marca invisible.
Le ven venir a 1 Km.
Querida, tengo que irme, otro cuadro in situ.
Sí, otra obra maestra perdida en el desierto corporativo.
Pero bueno, el edificio Seagram es espectacular.
Y la bebida correrá por los pasillos.
¡Adelante!
Cielo, te cuelgo, viene alguien, será la policía.
Querrán la fianza de George.
Sí.
Que sí, adiós.
Adelante.
- Buenas noches, señor. - Buenas noches.
Siento molestarle, pero se trata de su amigo, el Sr. Dyer.
- ¿Ahora qué? - Me temo que está en el tejado.
Dice que va a saltar.
- Nos preguntábamos si... - ¿Subiría a empujarle?
No, pero si pudiera convencerle de que se bajara...
- Es terrible para el hotel. - Maldita sea.
Sr. Dyer.
Sr. Dyer, ha venido el Sr. Bacon.
¿Por qué no sube aquí?
A cada momento, la oportunidad de la muerte.
Primero, la espera, constante y sin fin.
Una forma de tiempo inexpresable.
Segundos, estirados a lo largo de la expectación.
Constante, sin fin.
Sólo digo que no me gusta que te pongas reinota...
- ...me pones de los nervios. - "No me gusta."
Suenas como mi padre, le asustaba la mujer en mí.
Supongo que sólo los jóvenes pueden con el "drag-queen".
Nada tan repugnante como una maricona vieja y pintada.
No entiendo cómo mi tono de voz puede irritarte.
Necesitas un descanso, George.
Aquí tienes.
Empléalo en algo constructivo.
¿Y París? ¿Sigo yendo contigo?
""¡Mató a aquello que amaba y tuvo que morir!"
Claro que vienes, tú eres la exposición.
Maldita maricona de mierda.
Peter Lacey murió en Tánger.
Seguro que sobre su piano.
Una noche entera de vasos de gin tonic a su alrededor.
Rodajas de limón, como pececitos muertos.
Me lo dijeron en la inauguración de mi retrospectiva en el Tate.
George se hace pesado.
Es una tragedia a punto de ocurrir.
Me recuerda a mi querido amigo, Peter.
Como George, era un poco avaricioso.
Un chiste compulsivo al que nadie le ve la gracia.
La inevitabilidad estaba presente.
Su sombra le perseguía sin cesar.
Es como el defecto en un jarrón japonés.
Es lo que lo hace tan magnífico.
No hay belleza sin herida.
Lucifer era el ángel más bello.
Su defecto fatal.
Se parecía demasiado a su creador, cielo.
Quisiera pintar un cuadro que aniquilase a los demás.
Una fusión violenta, pasado y presente.
Concentrado en un solo nervio, descubierto y en carne viva.
El retrato de tu dolor.
No, la ternura está visible en cada pincelada.
Los cuadros de George son como poemas de amor.
Es la ironía de los cuadros de George...
parecen importarte más los cuadros que la relación.
Y al final, sufres igual.
Y, como ya sabemos, Isabel...
aquél que olvida el pasado está condenado a repetirlo.
Salud.
Lo triste de las viejas fotografías...
- ...es que todos están muertos. - No siempre.
Sí, porque a él le van los camioneros maduros...
- ...y a mí los jovencitos. - George.
- Yo te gusto, ¿no? - Sí.
¡Más champán!
¡Salud!
Me gustan todos.
Porque os gusto.
Puedes tener lo que quieras.
Puedes tener lo que quieras, ¿bien?
Si quieres un traje, es tuyo.
Mirad esto.
- ¡Mierda! - Tranquilo, tío.
Se va a enterar ese putón.
Ya verá.
Se cree que lo sabe todo.
Y sus cuadros son horribles, ¿quién quiere verlos?
No tiene ni idea, ni siquiera parecen personas.
Y ellos, basuras todos.
Son como perros en celo.
Se creen tan listos, mierda.
Para meterse en mis pantalones a sus espaldas.
Son todas putas y mariconas.
Sí, vamos a por otra botella.
¿Quién...?
Si yo gritase...
me oiría?
¿Por qué no te vas, George?
- Tengo que trabajar. - Ya me voy...
Me voy.
Me diste las llaves, querías que viviese aquí.
- El pasado es el pasado. - ¿Llamas pasado a ayer?
George, soy pintor, éste es mi estudio...
esto es un cuadro y tú estorbas.
El cuadro es sobre mí.
- Aunque nadie lo diría. - Gracias por tu crítica.
Ya me siento mucho mejor.
Tras esta conversación tan instructiva, ¡lárgate!
¿Te veré más tarde?
- ¿Mañana? - Dios, mañana...
mañana, mañana.
Adiós.
No quiero ir a París.
- Ponte en mi lugar. - Como si quisiera.
No te gustaría.
No tienes ni idea, ¿verdad?
George, no entiendo por qué no te aclaras de una vez.
¿Y Brighton? Dicen que tienes todo un salón.
Odio Brighton, es asqueroso.
- El mar, el mar y el mar. - ¡Maravilloso, George!
Un lugar donde el último inglés en exponer fue Turner...
- ...y tú no quieres ir. - Lo siento, ¡lo siento!
Quizá deberías ir.
Vas a estar colgado en el Grand Palais.
Tiene más clase que colgarse de un edificio en Manhattan.
El caer y tú, George.
Es tan coherente.
Cuando veo accidentes de coche...
con gente tirada por la carretera, pienso...
en su extraña belleza.
Antes de pensar en si puedo hacer algo.
Tiene que ver con lo insólito.
Una vez vi un accidente terrible.
Los cuerpos echados entre trozos de cristal.
Había sangre y otras cosas.
Y, de hecho, era...
magnífico.
Su belleza era muy escurridiza...
estaba en cómo habían caído los cuerpos...
en su posición, en la sangre.
Ahí está, la tristeza no tiene lógica.
Es tan sólo un agujero en el fondo de mi estómago.
Un vacío banal.
Lo digo a menudo, pero es verdad, soy optimista por nada.
George y sus suicidios, es tan adolescente.
Claro que es un grito para que le hagan caso, pero...
él lo convierte en un arte.
No quiere morir de verdad.
Lo hace para ver si consigue herirme.
Sé lo que significa para ti.
Y sé que siempre vuelves a lo mismo...
pero George nunca te haría daño en serio.
Peor para mí.
No, Isabel, George tiene otras cualidades.
Me tumbo y me quedo mirando su perfil.
La nariz, los ojos tímidos y astutos...
la boca, la piel.
Empiezo a hacer radiografías en mi cabeza.
Sí, cielo, pero no es una foto que puedas tirar cuando acabes.
¡Eso es! ¡Está aquí aun cuando no está!
No, Isabel, George está bien, sólo que...
le cuesta mantener el ritmo...
y cree que sus cambios de humor...
le hacen un poco más especial.
Es su tarjeta.
Francis, a mí me gusta George.
Pero debería hacer algo, tomarse unas vacaciones.
Le vi en el bar francés y apenas se tenía de pie.
Entre Deakin y dos chicos, le levantaron bastante dinero.
Para ser honrada, parecía un cadáver.
Isabel, querida, George es un hombre adulto.
Mi trabajo me agota, a veces incluso más...
no, George está perfectamente y es feliz...
simplemente celebra ir a la exposición de París.
¡Francis, no puedes hablar en serio!
Necesita ir a rehabilitación o recibir ayuda psiquiátrica.
¿Por qué haces esto?
Ya tengo los billetes.
El tiempo no lo cura todo, ésas son tonterías.
La echaría de menos.
Añoraría sus axilas sudadas.
Sus calcetines.
Echaría de menos sus pelos en el lavabo cuando entro.
El sonido de su llave en la cerradura.
Me gustaría una noche más sometiéndome a él.
Una noche más de amor.
De verdadero cariño.
Y unos días más de ternura.
Pero, después de todo, ¿qué queda?
Un montón de huesos...
y unos dientes.
He cambiado para estar contigo.
Siempre tengo cuidado de comportarme correctamente.
- Sí, nos hemos dado cuenta. - Sólo sé cómo me siento.
Lo intento.
- ¿Qué quieres que haga? - Deakin ha venido a cuidarte.
Es tu carabina.
- Para que no me agobies. - Será si puede ponerse de pie.
George, relájate o tómate otra pastilla.
Te quiero, Francis.
¿De dónde lo sacas, George? ¿De la televisión?
La ciudad de París tiene el placer...
de recibir al Sr. Francis Bacon...
en la inauguración de su exposición en París.
El Sr. Bacon es el primer pintor inglés...
después de Turner, en tener el honor...
de exponer en el Grand Palais.
Esta exposición coloca al Sr. Bacon...
entre los grandes maestros de la pintura contemporánea.
Su obra nos recuerda nuestra condición humana...
en su belleza y en su sufrimiento.
Francis, la exposición es realmente maravillosa.
Pero quería decirte que siento mucho lo de George.
Es terrible.
Bueno, querida, sólo queda reír o llorar.
Tan interesante como un jarrón de sus tulipanes.
A todo se le acaba el tiempo.
El sol se consume.
Las estrellas se consumen.
Es lo único seguro de la vida...
todo se consume.
Todo muere.
¡Salud!
EN MEMORIA DE DANIEL FARSON, ASESOR ESPECIAL DE ESTA PELÍCULA